Trockene Zeiten

die Zeitlinien des Mitleids trocknen aus

und das Rühren der Zikaden brennt.

Der Tag vergeht wie ein goldener Fingerhut

bei der Legung der Rose

damit sie nicht blutet.

Es pocht leise

der rücksichtslose Herrscher, die Sonne.

Ein leiserer Eroberer

hat diese Welt nie gekannt.